Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.

Guerre à la rhétorique et paix à la syntaxe !

La modestie argente l'or.

Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.

Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.

Il y a des gens qui ont une bibliothèque comme les eunuques ont un harem.

Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.