Les hommes ne meurent que pour ce qui n'existe pas.

Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.

Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?

Mourir, c'est accomplir un acte d'une portée incalculable.

Mourir, ce n'est rien. Commence donc par vivre. C'est moins drôle et c'est plus long.

Il faut choisir, mourir ou mentir.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.