Mourir glorieusement est un bienfait des dieux.

Je n'ai plus que deux affaires : l'une de savoir être malade, l'autre de savoir mourir.

Je ne veux pas mourir, mais je tiens pour rien le fait d'être mort.

Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !

La garde meurt et ne se rend pas.

On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

La tombe aime tout de suite le silence.

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.