C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !
Quand on est mort, c'est pour longtemps.
Toute chose naît pour périr, Et tout ce qui périt retourne Pour une autre fois refleurir.
On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !
Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
Les millénaires n'ont pas suffi à l'homme pour apprendre à voir mourir.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
Que Dieu serait cruel s'il n'était pas si grand !
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
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