La garde meurt et ne se rend pas.

Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

Toute chose naît pour périr, Et tout ce qui périt retourne Pour une autre fois refleurir.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.