L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Je ne veux pas mourir, mais je tiens pour rien le fait d'être mort.

Si ce n'est pas à nous à défendre la vérité, c'est à nous à mourir pour la vérité.

Il faut apprendre à mourir.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.