Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.
On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.
Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.
Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !
On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.
Arriver haletant, se coucher, s'endormir ; On appelle cela naître, vivre et mourir.
Il faut apprendre à mourir.
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
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