Mais mourir, Ce peut être une grande fatigue Un soir, Et un aveu.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

Nous sommes plaisants de nous reposer dans la société de nos semblables : misérables comme nous, impuissants comme nous, ils ne nous aideront pas ; on mourra seul.

Nous mourons, quand il n'y a plus personne pour qui nous voulions vivre.

Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.

Ceux qui, au sens droit du terme, se mêlent de philosopher, s'exercent à mourir.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.