À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.
Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
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