Non, je ne veux rien voir en vous de ce que la mort y efface ; vous aurez dans cette image des traits immortels ; je vous y verrai tel que vous étiez à ce dernier jour sous la main de Dieu, lorsque sa gloire sembla commencer à vous apparaître.
Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Ô Mort, où est ta victoire ?
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.
Presque tous les morts sont bons.
Nos vrais ennemis sont en nous-mêmes.
Il n'y a point de hasard dans le gouvernement des choses humaines, et la fortune n'est qu'un mot qui n'a aucun sens.
Qu'il y ait un seul moment où rien ne soit, éternellement rien ne sera.
[…] Le temps peut être en quelque sorte dans l'éternité.
Madame cependant a passé* du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; le matin elle fleurissait ; avec quelles grâces, vous le savez : le soir nous la vîmes séchée…
Les contraires se connaissent l'un par l'autre : l'injustice de l'amour-propre se connaît par la justice de la charité.
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