Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Quand je me joue à* ma chatte, qui sait si elle passe son temps de moi, plus que je ne fais d'elle.

Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.

Il se trouve plus de différence de tel homme à tel homme que de tel animal à tel homme.

[…] la recherche des phrases nouvelles et des mots peu connus vient d'une ambition puérile et pédantesque. Puissé-je ne me servir que de ceux qui servent aux Halles à Paris !

Je voudrais aussi qu'on fût soigneux de lui* choisir un conducteur** qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine, et qu'on y requît tous les deux, mais plus les mœurs et l'entendement que la science.

La volupté même et le bonheur ne se perçoivent point sans vigueur et sans esprit.