J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Les morts gouvernent les vivants.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Nous ne sommes hommes et ne nous tenons les uns aux autres que par la parole.

[…] la recherche des phrases nouvelles et des mots peu connus vient d'une ambition puérile et pédantesque. Puissé-je ne me servir que de ceux qui servent aux Halles à Paris !

C'est ici un livre de bonne foi, lecteur.

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

Je n'ai point l'autorité d'être cru, ni ne le désire, me sentant trop mal instruit pour instruire autrui.