Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

L'oubli me paraît une mort.

La mort […] ne peut être pensée puisqu'elle est absence de pensée. Il faut donc vivre comme si nous étions éternels.

Ce qui vient après la mort est futile.

Non, je ne veux rien voir en vous de ce que la mort y efface ; vous aurez dans cette image des traits immortels ; je vous y verrai tel que vous étiez à ce dernier jour sous la main de Dieu, lorsque sa gloire sembla commencer à vous apparaître.

Mort qui fait toucher la vie, ne t'attarde pas, je t'attends !

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.

Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.