Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Pour tuer quelqu'un, [le mariage] est quand même moins sûr que la mort.

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.

Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, mais non pas ce que je cherche.

Quand je pourrais me faire craindre, j'aimerais encore mieux me faire aimer.

C'est ici un livre de bonne foi, lecteur.

La volupté même et le bonheur ne se perçoivent point sans vigueur et sans esprit.

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.

Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !