Allez où vos yeux vous mènent, Dieu les fermera demain.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Nos morts continuent à vieillir avec nous.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

La mort n'est que pour les médiocres.

Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.