L'homme est incapable de vivre seul, et il est incapable aussi de vivre en société.

L'œuvre d'art n'est pas le reflet, l'image du monde ; mais elle est à l'image du monde.

Le but du monde est de produire la raison.

Combien le train du monde me semble lassant, insipide, banal et stérile !

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Je me crois en enfer, donc j'y suis.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.