Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?

Combien le train du monde me semble lassant, insipide, banal et stérile !

Ce sont les professeurs qui ont mis le désordre dans le monde.

Tant de mains pour transformer ce monde, et si peu de regards pour le contempler !

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

Il n'y a ni regard, ni paysage, ni fait divers qui ne recèle le reste du monde, en toute propriété.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?