La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
La plupart des femmes du monde sont malades parce qu'elles sont riches.
L'histoire du monde est le jugement du monde.
Monde à la triste figure, Tout barbote dans l'ordure. L'excuse est que rien ne dure.
L'homme n'est pas vieux comme le monde, il ne porte que son avenir.
Celui à qui Dieu veut montrer une vraie faveur, Celui-là, il l'envoie de par le vaste monde…
— Mais de quoi sont composées les affaires du monde ? — Du bien d'autrui.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
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