L'œuvre d'art n'est pas le reflet, l'image du monde ; mais elle est à l'image du monde.

Le monde peut fort bien se passer de la littérature. Mais il peut se passer de l'homme encore mieux.

Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

C'est Dieu qui a créé le monde, mais c'est le Diable qui le fait vivre.

Il faut renoncer au monde pour le comprendre.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?