La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.
Il y a deux Midi. Le Midi bourgeois, le Midi paysan. L'un est comique, l'autre est splendide.
Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.
Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
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