Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
La cour est comme un édifice de marbre ; je veux dire qu'elle est composée d'hommes fort durs, mais fort polis.
Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.
Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !
La vie est faite de marbre et de boue.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Pas la Couleur, rien que la nuance.
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