Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.
La cour est comme un édifice de marbre ; je veux dire qu'elle est composée d'hommes fort durs, mais fort polis.
Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !
La vie est faite de marbre et de boue.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
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