La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

… dans le silence amical de la lune complice.

Nous partagions ce fruit de féeries La lune amicale aux insensés.

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

En ce monde vain que j'ai quitté et rejeté puisse la lune plus ne demeurer, de sorte que mon cœur ne s'y attache !

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.