La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

… dans le silence amical de la lune complice.

La vie d'un poète est celle de tous.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.

Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Il voulait tout savoir mais il n'a rien connu.