Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

En ce monde vain que j'ai quitté et rejeté puisse la lune plus ne demeurer, de sorte que mon cœur ne s'y attache !

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.

La réalité implacable me conduirait au suicide si le rêve ne me permettait d'attendre.

Quand on a le physique d'un emploi, on en a l'âme.

La vraie peur, c'est quelque chose comme une réminiscence des terreurs fantastiques d'autrefois.

Une femme a toujours, en vérité, la situation qu'elle impose par l'illusion qu'elle sait produire.

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

De toutes les passions, la seule vraiment respectable me paraît être la gourmandise.