Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !
Nous sommes tous parents de Dieu, et la terre a besoin qu'aucun de nous ne souffre ; car ce sont les imprécations des malheureux qui s'amassent et causent des désastres.
On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Les illusions tombent l'une après l'autre, comme les écorces d'un fruit, et le fruit, c'est l'expérience. Sa saveur est amère.
Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…
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