Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Nous savions seulement […] qu'une éclipse de lune trompe les fleurs et fait avancer la montre des oiseaux.

En ce monde vain que j'ai quitté et rejeté puisse la lune plus ne demeurer, de sorte que mon cœur ne s'y attache !

La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Les livres ont les mêmes ennemis que l'homme : le feu, l'humide, les bêtes, le temps ; et leur propre contenu.

Grands Dieux ! Je perds en vous mes pas déconcertés !

Ce qui étonne dans les excès des novateurs de la veille, c'est toujours la timidité.

Écrire purement en français, c'est un soin et un amusement qui récompense quelque peu l'ennui d'écrire.

Notre esprit est fait d'un désordre, plus un besoin de mettre en ordre.

Le monde est irrégulièrement semé de dispositions régulières.