La lune se soucie-t-elle de l'aboiement d'un chien ?

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

En ce monde vain que j'ai quitté et rejeté puisse la lune plus ne demeurer, de sorte que mon cœur ne s'y attache !

Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.

Patience, patience, Patience dans l'azur ! Chaque atome de silence Est la chance d'un fruit mûr !

Harmonieuse MOI, différente d'un songe […].

Le monde ne vaut que par les extrêmes et ne dure que par les moyens. Il ne vaut que par les ultras et ne dure que par les modérés.

Les « raisons » qui font que l'on s'abstient des crimes sont plus honteuses, plus secrètes que les crimes.

Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.

Mais je trouvais indigne, et je le trouve encore, d'écrire par le seul enthousiasme. L'enthousiasme n'est pas un état d'âme d'écrivain.