Ah ! ce soir, j'ai le cœur mal, le cœur à la Lune.

En ce monde vain que j'ai quitté et rejeté puisse la lune plus ne demeurer, de sorte que mon cœur ne s'y attache !

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Il faut n'appeler Science que l'ensemble des recettes qui réussissent toujours. Tout le reste est littérature.

L'homme vaut-il la peine de déranger un Dieu pour le « créer » ?

Bêtise et poésie. Il y a des relations subtiles entre ces deux ordres. L'ordre de la bêtise et celui de la poésie.

Véritablement bon est l'homme rare qui jamais ne blâme les gens des maux qui leur arrivent.

Une œuvre dure en tant qu'elle est capable de paraître tout autre que son auteur l'avait faite.

Les vilaines pensées viennent du cœur.