Le fait qu'une littérature ne mette rien en discussion signifie qu'elle est en train de perdre toute signification.

Au fond, en littérature, on arrive, comme dans l'armée, à l'ancienneté ; le principal est de débuter.

Qu'on ne dise pas que je n'ai rien dit de nouveau : la disposition des matières est nouvelle ; quand on joue à la paume, c'est une même balle dont joue l'un et l'autre, mais l'un la place mieux.

Le plagiat est la base de toutes les littératures, excepté de la première, qui d'ailleurs est inconnue.

Quand on légifère dans la littérature, il faut avoir au moins la courtoisie et la prudence de dire aux œuvres « Après vous… »

Dites-vous bien que la littérature est un des plus tristes chemins qui mènent à tout.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?