Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.