On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.

Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.