On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.

Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.