Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Il est dangereux de se laisser aller à la volupté des larmes ; elle ôte le courage et même la volonté de guérir.
Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.
Un homme blanc, un homme noir, un homme jaune : toutes les larmes sont salées.
Si vous avez des larmes, préparez-vous à les verser.
De là les colères et les larmes.
On ne fait pas un lit aux larmes comme à un visiteur de passage.
L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
On a le pied fait à sa chaîne.
Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
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