Mais j'aimais le goût des larmes retenues, de celles qui semblent tomber des yeux dans le cœur, derrière le masque du visage.

Ne me secouez pas. Je suis plein de larmes.

Malheur à vous qui riez maintenant, car vous connaîtrez le deuil et les larmes !

Les larmes prouvent leur amour, elles n'apportent pas leur remède.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

[…] Dans toutes les larmes s'attarde un espoir.

Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

Fais de toi ton œuvre posthume.

On a le pied fait à sa chaîne.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].