La nuit n'attend que nous pour boire une eau plus pure : L'éloge d'une larme est celui du pardon.

Les larmes du monde sont immuables. Pour chacun qui se met à pleurer, quelque part un autre s'arrête. Il en va de même du rire.

Un homme blanc, un homme noir, un homme jaune : toutes les larmes sont salées.

Malheur à vous qui riez maintenant, car vous connaîtrez le deuil et les larmes !

Il est dangereux de se laisser aller à la volupté des larmes ; elle ôte le courage et même la volonté de guérir.

Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Fais de toi ton œuvre posthume.

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].