On ne fait pas un lit aux larmes comme à un visiteur de passage.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.

Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].

Les larmes prouvent leur amour, elles n'apportent pas leur remède.

[…] Dans toutes les larmes s'attarde un espoir.

La nuit n'attend que nous pour boire une eau plus pure : L'éloge d'une larme est celui du pardon.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Condamner la faute et non son auteur ?

Mais je crains ta nature : elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine pour prendre le chemin le plus court.