Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Nous n'avons jamais à rougir de nos larmes.

Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.

Malheur à vous qui riez maintenant, car vous connaîtrez le deuil et les larmes !

Il est dangereux de se laisser aller à la volupté des larmes ; elle ôte le courage et même la volonté de guérir.

[…] Dans toutes les larmes s'attarde un espoir.

Fais de toi ton œuvre posthume.

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.

Fais de toi ton œuvre posthume.

Il voyait trop. Et voir est un aveuglement.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.