C'était le jour béni de ton premier baiser.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.
Ne disons point au jour les secrets de la nuit.
Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.
[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].
La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].
Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.
— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].
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