Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Il faut dire son chapelet quand on ne dort pas et ne pas ajouter la nuit Au jour à qui sa propre malice suffit.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Ce passant considérable […]*.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].

La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].