Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.

Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].