Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Il faut dire son chapelet quand on ne dort pas et ne pas ajouter la nuit Au jour à qui sa propre malice suffit.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Gloire du long désir, idées […].

[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !