Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

Le jour, c'est la vie des êtres, mais la nuit, c'est la vie des choses.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

La tombe aime tout de suite le silence.

La tombe aime tout de suite le silence.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !