La vraie, la seule histoire d'un peuple, c'est la montée folklorique de ses réactions collectives, thèmes archétypiques lui servant à classer et à juger les témoins « engendrés » par sa masse.

L'homme n'est pas entièrement coupable : il n'a pas commencé l'histoire ; ni tout à fait innocent, puisqu'il la continue.

Les hommes ne veulent connaître que l'histoire des grands et des rois, qui ne sert à personne.

On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.

C'est quasi le même de converser avec ceux des autres siècles que de voyager.

L'histoire est un roman qui a été, le roman est de l'histoire qui aurait pu être.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

Le temps veut fuir, je le soumets.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.