J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.
L'histoire, comme une idiote, mécaniquement se répète.
Tout homme est une histoire sacrée.
L'histoire de l'humanité devient de plus en plus une course entre l'éducation et la catastrophe.
L'homme n'est pas entièrement coupable : il n'a pas commencé l'histoire ; ni tout à fait innocent, puisqu'il la continue.
L'histoire, ce riche trésor des déshonneurs de l'homme.
La Fable est le ciel de l'Histoire.
Tout cela vaut bien mieux que d'aller au café.
Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.
On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.
Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.
Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
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