J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.
Tout homme est une histoire sacrée.
L'histoire, ce riche trésor des déshonneurs de l'homme.
Mais ceci est une autre histoire.
L'Histoire est la science des choses qui ne se répètent pas.
L'Histoire justifie ce que l'on veut. Elle n'enseigne rigoureusement rien, car elle contient tout et donne des exemples de tout.
Je vous fais voir l'envers des événements, que l'histoire ne montre pas.
Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.
Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.
L'oubliance est douce.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.
Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.
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