Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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