Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
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