Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].