Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
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